( Ahora llueve para todos )

Lluvia. Ella lo espera detrás de la sensación que no va a venir.
Lluvia.La moto se arrastra mojada. El agua entra por su pantalón, su bota, el motor, el casco, los guantes. Hay que parar. Cruza la carretera. Detrás de un toldo roto, al lado del perro que apoya su clavícula en la pared, el pullover marrón estaciona.
No hay nadie más que la franja de lluvia blanca. Una cortina absoluta. Mejor no ir y dejar la moto en casa. Los perros se pueden estar mojando. Pero con la lluvia se esta demasiado bien.
Las nubes se aquietan
Las ideas se mojan
Ella sigue esperando y fumando
El prende la moto, se toca el pelo.
La moto prendre, carraspea. El muchacho sube , la chica se pinta los ojos de negro, se quita las medias y se queda con la minifalda, bebiendo sola

Ella ( la chica) espera, el cruza el puente. .(El vitreaux violeta y naranja dibujándole sombras en la boca)Resbala carriles abajo y de costado. La moto se estrella , el se levanta y anda al departamento de ella.
Ella ( prefiere inventarse un nombre) se ha quedado dormida y hasta el tercer timbrazo de madrugada nada escucha. Baja a abrir, el está hermosamente mojado y tiene un arañazo en la mejilla y está medio sucio.
( Ahora llueve para todos )

Sobrevivientes

Tengo un hombre fragmentado en mis pupilas.
Está destruido por un dolor y mientras deja las huellas de su tortura
se unifica.
Los golpes se hicieron palabras ,heridas que me sangran ,
y cada uno de sus suspiros una esperanza indestructible.
Lo encerraron en su cuerpo.
Le quitaron el cuerpo y la dignidad.
Sus ojos vieron en la noche eterna de su encierro y dejó para nosotros una obra de arte , un testimonio , una forma de preguntarnos ¿ Porqué ?
¡ Es un hombre torturando a un hombre! ( No nos acostumbremos nunca)
Los años le enseñaron a amar estar vivo por el dulce sabor de estar vivo.

"Todo lo que pasa, incluso las humillaciones, los bochornos, las desventuras,todo eso ha sido dado como arcilla,como material para su arte; tiene que aprovecharlo. Por eso yo hablé en un poema del antiguo alimento de los héroes: la humillación, la desdicha, la discordia. Esas cosas nos fueron dadas para que las transmutemos, para que hagamos de la miserable circunstancia de nuestra vida, cosas eternas o que aspiren a serlo"

Antonio Marimón, El antiguo alimento de los héroes.

TeoriKa Alfa

El intento y la fuga

Descrito (el Intento, ¿no?) como el modo de empezar lo que parece imposible, lo que nos es difícil y amenazante, aquello que pertenece a nuestro ser tanto como el recuerdo , la imagen y la inspiración. El Intento suele ser hacia lo que más deseamos, hacia lo que más tememos.

El cuerpo está en el antes del decir, a punto del salto, con el impulso en la voz silenciosa.
Y nace el principio del verbo, caída de dedos en el teclado, baile incesante de tinta líquida.

El Intento se convierte en la fuga del ser que se traslada transformándose en otra forma nueva, una traducción de si mismo. En el salto triple desde el trampolín, el abrazo que nunca nos atrevimos a dar o el poema que siempre estuvo agazapado esperando nacer en ojos ajenos y vivir en ellos.

Lo Intento y me fugo.

Máscaras

Ella había caído dentro de un poema
y las rosas pinchaban y la incertidumbre se múltiplicaba

Él seguía siendo una novela
y su historia era sintácticamente controlada.

Ella simulaba cómoda que la posibilidad de ser todas las cosas
no le angustiaba.

Él hacia ver que el recorrido práctico y certero de un final sabido no le ahogaba.

Ella quiso darle más sentidos y dudas.

Él darle una unidad irrebocable a los hechos de su ser.

Cayeron en la infinitud del desencuentro poético muertos de amor y distancia....



Pd.: Dedicado a Mar y Colores.

La

La palabra ley
La palabra amor
La palabra prueba
La palabra infinito
La palabra futuro
La palabra promesa
La palabra imposible
La palabra muerte
La palabra puta
La palabra perdida
La palabra sed
La palabra categoría
La palabra pregunta
La palabra espejo
La palabra nacer
La palabra vida
La palabra sexo
La palabra poema
La palabra palabra


Viñedos Colores 2008

Veritas

Recuerdo que soy lo que era
y creo despierta que ese bonsai que sentia el latir de la tierra fui, soy, era.
¿Seguiré siendo?

También fuí largarto sin cola , crepúsculo y beso.

Y a veces en la oscura tentación me convertí en estrella fugaz y pasé de largo sin recordar el camino de vuelta.

De a ratos es incierto, de a ratos demasiado real.