mi0ure

>>> soler salir sin más razón

La poética del impulso
es como caerse en un segundo de tecla palabra.
La estética de la improvisación
Una respiración agitada que a veces , relentece, escucha , silencia

con un espacio

que quizás
incomoda
sin más lógica
que el devenir inconcluso.


Imagen Paul Klee

Dentelladas

Si después de todo sus cuerpos se encontraron detrás del espejo
fue con la excusa de la sed de mirarse en ojo ajeno.
Flechazo de pupilas sedientas que saciaron por unos meses
el vacío redondo.
Si él la quiso nadie lo sabe.Si ella se enamoró a nadie le importa.
Como exiliados de si mismos recurrieron a morirse por un rato en lo húmedo del otro.
A veces se entregaron al amor, segundos inquietos en los que imaginaban que el otro no lo sentía. Al despedazarse a mordiscos la sangre fue lo más cálido de su encuentro.

Somiant l´existència

Els dies
de
la sort
tornen
anant
i venint
per la nit
de la pèrdua.
Escullen
els ponts
del color
oposat
a la seva
pell
per existir
en el rerefons
de la superfície.
I quan es troben
en els racons
rebutjen
el diàleg
somiant
l´existència.

De árboles y verbos

Lo peor de todo era haberse dado cuenta que no era el afuera quién se interponía entre mí cuerpo y mi pensamiento, era mi diálogo que me interceptaba en un acto de rebelión contra mi misma.Mi cuerpo me daba los gestos precisos de mi pensamiento cerrado y obtuso, duro e intransigente que negaba la sorpresa de lo desconocido.

Había olvidado el vértigo de lo no sabido. La idea de muerte cotidiana, la frescura que me había llevado a las aventuras grotescas y peligrosas que hoy no podría narrar sin pensar que me invento una mujer destructiva e inconsciente.

¿ Qué había interceptado ese ser esencial?

La idea de tener una vida mía me estaba ofuscando. Los verbos tener y deber y el verbo ser hecho sustantivo y sujeto al sujeto me tenían en el agote mismo del caballo de carreras en un box humanizado y contranatural.

La paradoja del despierto que elije la salud y se mata así mismo era el pan de los días y las noches.

La pregunta por una cultura , por una respuesta adecuada, por un lugar preciso que existe cómodo y a la espera de mi encuentro no me permitían perderme en el abismo.

Todo siguió así hasta el momento en que decidí matar mi lenguaje aunque la ilusión era una sensación dolorosa en mi pecho frágil y expuesto a la decisión de que cada día me moría.

Nada está calmo pero todo ha cobrado vida.

Perdida la ilusión

empecé a redactar cada instante como el continuo de un proceso que no entiendo.

La respuesta es no tener respuesta y la angustia la ola que me empuja.

Sólo la alegría se acerca cuando no la busco.

Y en el momento de amar mi cuerpo me lleva

y en el momento de hablar mi cuerpo me conduce por dentro a un diálogo insoluble

de palabras sociales individualizadas a mi gusto y disgusto.

La impersonalidad de la vida me atraviesa me asusta y me conmueve.

Sólo queda la percepción intangible del invento de lo humano en lo que me enmascaro y me desencuentro, el lo que me escondo para hablarnos y me pierdo para encontrarme.

Más allá de la Naturaleza queda el lenguaje inventando categorías que a veces me matan y a veces me calman.

De a ratos quisiera ser árbol para sentir las profundidades enraizadas, el tumulto oscuro de los insectos sin luz y las ramas queriendo abrazar el infinito.

La austeridad del silencio y la imposibilidad de querer ser lo que no soy siendo lo que soy , sin ser ni más ni menos que un árbol.

la caída

pie
de azúcar
esquina
y no abre las manos
suelo
de espaldas
talón
elástico
cintura
de rosas
ojos
de cebra
techo
de agua
y sienta
la sed

Tendresa

La llengua de l´amor

és una carícia

sota el ventre.

El sotre encès de cel,

les portes obertes

i la pluja netejant les ferides.

La soledat

dins meu,

en els somnis

en els rostres

en els ulls vius que volen sentir,

els instants que ens apropen

entre tots,

dins

de l´univers

que ens envolta

i ens viu.

Imatge: Gustav Klimt